男人沙哑而放肆的声音在他身后突然响起。

    林冠霆的步子顿了顿,与此同时的,是裁判宣布杆数,受着重伤的应寒年杆数远远超过他,两个数字是鲜明的反差。

    许久,林冠霆回过头看向应寒年,一字一字问道,“我看你一身伤的份上,就当你这一刻说的话是认真的,但明天呢?一年后呢?十年后呢?”

    他现在的这番话还有剩多少真诚?多少算数?

    应寒年站在那里,道,“既然说好了是十八洞,才打一个小时算怎么回事。”

    说着,应寒年一把砸了手中变形的水瓶,从球童手中拿过球杆开始打球。

    他一个人打。

    没有叫上林冠霆。

    林冠霆就站在那里,看着他一杆一杆挥球入洞,球在空中形成一道高高的抛物线,稳稳落地滑向洞口。

    十八洞,应寒年带伤打满了。

    没有一丝敷衍,每一杆都带着绝对的气魄,即使放下手的一瞬间他人晃得厉害。

    林冠霆看得眉头越皱越紧。

    打到最后,应寒年的体力彻底透支,手都在抖,脸色苍白地直直往旁边倒去。

    林冠霆离他最近,下意识地扶他一把,应寒年反手推开,人在草地上晃了两下,用球杆撑住自己,汗如雨下,他呼吸是喘的,背后的运动服上隐约渗出血迹。

    一周了,还能渗出血。半晌,应寒年终于站稳下来,他的眼神有些涣散,又接过一瓶水,把整瓶水往脸上倒去,人清醒精神不少,他抹一把脸,看向林冠霆,态度狂然,将球杆甩到一旁,“十八

    洞,结束!”